рассказы

Камни


…Дерек…       



       Огромное поле передо мной. День еще задерживается здесь, но сумерки тихо ползут по небу, ожидая момента, чтобы обрызгать траву росой и занять свое недолгое место в мире. Слева небольшой холм волнует горизонт, справа дуб и две яблони загораются в свете заката, разворачивающегося за моей спиной. Между мной, деревьями и холмом лишь трава и небо. Но это только так кажется. Память знает лучше.



Пламя сжирает его мгновенно. Взрыв разносит тело на атомы и бросает их в наши лица. Я не боюсь. К чему.
Рука тяжело толкает меня в спину, и я спотыкаюсь и бегу. Кто-то пробует остановить нас, но та же рука откидывает его с дороги, как надоедливого ребенка.
Одно крыло все еще кувыркается и подпрыгивает, стремясь уйти от огня. Второй бак взрывается, опаляя мои ресницы и выпуская в воздух ядовитый черный дым.
Бессмысленно хвататься за металл, пытаться разодрать покореженную обшивку, задыхаться и обжигаться, когда там ничего нет. Даже пластик выгорает при таком взрыве.
-Ты больше не летаешь, - говорит родной спокойный голос. И я киваю, глядя на длинную полосу взрытой земли, засыпанную обломками спортивного самолета.

       Трава цепляется за мои джинсы, когда я иду к холму, не хочет пускать меня, требует внимания. Она молода и не знает, зачем я здесь. Зачем я здесь каждый год. Деревья, возможно, помнят, но они молчат, принимая остывающие закатные ванны. Холм как всегда безразлично теплый, темный, даже когда опадающее солнце гладит его по макушке. Он думает о чем-то своем, тайном. Возможно, о вечности, возможно, о небе.



Голоса вокруг не дают нам сосредоточиться. Он все еще смущается на публике, хотя сейчас кроме нас на него никто не смотрит. Все заняты своими проблемами, подготовкой к выступлениям или отдыхом и перевариванием излишнего количества адреналина. Его полет следующий, и он должен уже идти, но тянет время, что-то хочет, но не решается сказать.
Рука выстреливает из-за моей спины, хватает его за грудки и притягивает к нам. Он улыбается, неуклюже целует меня в губы. Отступает, краснея.
-Пойду, - словно спрашивая нашего разрешения.
Я наклоняюсь в тепло за моей спиной, наблюдая, как он уходит. Стеганый спортивный комбинезон делает его шире и мягче. И сексуальнее, подчеркивая каждое движение приятно округлых ягодиц.
Он поворачивается, еще сильнее краснеет, замечая мой взгляд, но потом усмехается:
-Сегодня я стану звездой.

       Первый камень я нахожу не сразу. Он похож на затупившийся клык, торчащий из земли. Я расчищаю траву вокруг. Сегодня небо должно видеть его. Завтра с росою трава поднимется вновь и закроет клык от любопытных, но сегодня его день. Вечер. Ночь. Второй камень лежит в шаге от первого. Он крупнее, выщербленнее. Если солнце освещает его под правильным углом, то кажется, что на нем что-то написано, но это только кажется. Кажется.



Ладонь на моем колене.
-Он сердится?
-Да.
-Может, мне стоит уйти? Я … лишний здесь.
Две сильных руки ложатся на наши плечи. Он жмурится немного в неосознаваемом удовольствии.
-Не лишний, - говорит теплый голос. - Оставайся.
Дом стал немного неуютным, но мы привыкаем и возвращаемся в прошлое.
-Не лишний. Просто - человек.

       Камни выложены в два ряда от подошвы вверх к вершине холма. Холм не возражает, ему не привелось родиться курганом. Он детище ледников и дождей. Намного древнее всех курганов, но все же был пустым большую часть своей жизни. Он не стал курганом. Не было даже пепла, чтобы порадовать ветер и траву вокруг. Остались только двадцать три камня за каждый год закончившейся жизни. Камни с далекого берега, где их облизывало море и грыз ветер. Ничто не менялось здесь с тех пор, когда они были установлены. Только земля все больше привыкает к ним, с каждым годом глубже и глубже принимая в себя, и трава оплетает корнями все выше и выше. И мы привыкаем так же.



-Привет, - не привычный бархатный голос с эхом тысяч гроз в нем, а чужой, чуть хриплый, сонный … обычный. Человеческий. Определенно мужской.
Я поднимаю голову из тумана утренней травы. Улыбка в пол лица встречает мое появление. Черные короткие волосы, взлохмаченные со сна, чуть шевелит едва заметный ветер, и кажется, что они живые.
Я улыбаюсь.


       И мы привыкаем так же. Или это только кажется. Только кажется…
   

рассказы

Hosted by uCoz