рассказы

Почему ты плачешь,
Микеланджело?


   Однажды в мое окно заглянул дьявол и предложил мне родиться, кем я захочу. Я отказал ему.
   Потом пришел ангел с тем же предложением. И он от меня улетел пустой. Мы долго беседовали, но с дьяволом беседовать было интереснее.
   Я отказал им не потому, что мне нравится моя жизнь, а потому, что любое перерождение - большая глупость. Жизнь, вообще, - большая глупость. Посмотрите на младенцев: они глупы. Они вылезли в этот мир, орут, требуют чего-то. У них одна цель - вырасти. Потом состариться. Потом умереть. И попутно нарожать таких же орущих с той же единственной целью. Жизнь никому не нужна, и лишь из-за боязни смерти люди продолжают жить. Но встреча эта все равно состоится, так стоит ли ее откладывать.
   
   Куда бы вы хотели отправиться: в Рай или Ад? Пожалуйста, туры в любой конец - холод, жара, нирвана. Подешевле - в Райский сад, там сейчас не сезон, яблоки еще не поспели, народу мало. Вам на недельку или на две?
   Мне в грешный мир. На всю жизнь.
   О-о! Любите экзотику? Это дорого вам обойдется. И что вы там будете делать...
   Хочу потоптаться на Голгофе.

   
   Хочу потоптаться на Голгофе. Хочу царапнуть гвоздем по фрескам в Египетских пирамидах. Хочу плюнуть в Футзияму и сорвать венец со статуи Свободы. Я хочу бунтовать, но против кого - еще не решил.
   
   Перерождение? Боже мой, ангелы и черти. Да если бы я хотел перерождения, я бы ударился в буддизм, и вы не заглядывали бы в мои окна.
   Мой крылатый дьявол с золотым нимбом, тебе я посвящаю эти строки, чтобы в своем "Том Свете" ты не мог сидеть спокойно и листать "Книгу Мертвых", думая о судьбах живых.
   Скажи мне, ангел с рожками и хвостом, призывно машущий красным плащом в глазке светофора, могу я родиться взрослым? Могу я пролететь счастливый мир детства и не носиться потом в поисках его совершенства?
   Посмотри на нашу Землю, на нашу жизнь. Муравейник достоин большего уважения. Никому ни до кого нет дела, но все лезут в чужие судьбы, судачат о не своих проблемах, мнут детское счастье.
   Кто придумал этот безрадостный мир?
   Взгляни на картины мастеров. На сказочно реальные рожи Рафаэля. На безобразную улыбку Джоконды Леонардо. Да, Микеланджело, я люблю твой свет, вкрадчиво заглядывающий в лицо Мадонне, но даже он слишком ярок для этого мира.
   
   Я Коперник, я не Джордано Бруно. Я Сальери, и никакой яд не превратит меня в Моцарта. Жизнь не совершенна. Я хотел бы родиться дауном и прожить ее со счастливой улыбкой на дебильном лице.
   Все дети гениальны, но куда же потом девается эта гениальность? Смывается общим равнодушием? Тогда зачем она нужна? Чтобы могли пробиться великие? Но скажи мне, дьявол в клетчатой рубашке, рисующий мой портрет на стенках ночной вазы, неужели из-за того, что я не люблю баклажаны, Микеланджело станет несчастнее? Скажи мне, неужели гений, так тонко чувствующий мир, может прожить в нем хотя бы полторы минуты? Или на самом деле он бесчувственный, такой же, как и все остальные? Тогда в чем его гениальность?!
   Может быть, надежда? Может быть, гений умеет надеяться? Может быть, он молится какими-то другими словами, и для гениев существует своя Библия, свой Коран, свои сутры, веды, боевая раскраска и танцы вокруг костра?
   Может быть, какая-то глупая фея бьет их во младенчестве молотком счастья по голове?
   Ответь, Микеланджело, прошепчи мне через сотни лет, какой золотой дождь накапал во чрево твоей матери, и куда улетела эта тучка? Я догоню ее, напьюсь медвяной росы, и на меня опустится божья благодать.
   
   Почему так плохо? Почему так тошнит в лесу от дыма и запаха смолы? Ты чуешь, мой белокрылый дьявол с окровавленными губами? Это елки горят, или ветер доносит твой привет из глубин Ада?
   Ты ждешь меня, приглаживая перышки и облизывая клыки в предвкушении нашего долгого поцелуя. Но подожди еще немного, попаси меня, дьявол, на этой земле, это только моя девятая жизнь, впереди еще три, ведь я не кошка. Не безгрешное создание с набором дюймовых когтей-лезвий, в любую секунду готовое располосовать неугодного.
   Да, мой ангел в черной сутане, не тебе я отдал свои гроши, не у тебя купил свечку. Сам слепил ее, неумелыми руками с неумелым сердцем, чем и заслужил вечное проклятие.
   Не замечали вы, что свечи гениев светлее и быстрее сгорают. Даже самая маленькая с едва голубеющим фитилем радостно сбрасывает прозрачную росу на рубиновый стол.
   
   Скоро и я увижусь с Иудой, единственным грехом которого было то, что он любил Бога. И мы вместе будем ходить по Райским садам, дышать дымом и смолой от горящих елок и заглядывать в мольберты великих художников.
   
   Почему ты плачешь, Микеланджело? Помолись лучше за меня своей Богородице, а баклажаны я все равно любить не буду.
   

рассказы

Hosted by uCoz